Vientos De Lluvia

10 marzo, 2008

Brisa de la mañana,estiercol en mi almohada,dudando levantarse ,dudando poner un pie en el suelo ,escucho el sonido de los coches pasando,brisa de la mañana ,frio en mi cama,mis ojos observan como el horizonte esta lleno de gris,gruas se levantan intentando construir ,la sombra de las montañas al fondo intentando relucir,aquello que nadie suele ver,restos de naturaleza viva que asoman.
 
El dia es oscuro ,las nubes pasean en el cielo ,el viento sopla susurrando,el viento sopla palpitando y las ideas muertas se intentan volver tranquilidad,aunque se descubra ansiedad…no es un malestar comun ,ha degenerado en un incompresión que no tiene fin,hasta donde he llegado para que llegar a esto?
 
En la cama un hedredón ,ropa extendida ,tirada por todas partes y miles de retazos perdidos entre una flor negra que esta perdiendo sus petalos a cada momento.Sobre la mesa ,papeles entrecruzados ,envueltos en objetos dispersos que estan unidos en un desorden ,un pequeño kaos,en todo la habitación reposa el polvo,la suciedad saca a relucir ,retoques de la personalidad .
 
Kaos en la mente ,kaos en la brisa del viento ,kaos en mi mismo,en todo aquello que creia y creo ,dispersado en forma de confusión ,alteración convertida en bolas de suciedad ,de no comprensión ante todo ,intentos momentaneos de sacar fuerzas,estados de conciencia validos para caminar ,pero erroneos para pensar.
 
Flores marchitas yacen en mi habitación ,flores azules y negras podridas en mi mente ,para no volverlas a ver,para no volverlas a apreciar sin tener la seguridad que todo lo que vaya a ver ,sea verdad…asi se acabara ,un cuento de hadas,un sueño efimero que no dice nada…simplemente es un cuento de sueños perdidos ,ilusiones marchitas y besos podridos.
 
flor 
 
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